Violentada.

Si hubiera escrito esta entrada hace una hora, hubiera contado lo genial que fue leer anoche por obra del destino un cuento de Poldy que sin pensar, elegí leer (digo por obra del Destino, porque convengamos que podría haber elegido cualquier otro cuento pero no, justo leí ese), y dormirme con una especie de alegría interna que hacía mucho tiempo no sentía. También hubiera contado lo horrible de dormir todo el día, o lo tonta y feliz que me puse cuando me di cuenta que el capítulo de Floricienta era en el que El Conde y Flori se besaban (por fin). 

Tal vez hubiera contado lo ansiosa que estoy, el pinchazo que siento en el medio del estomago (que me provoca náuseas)..., pero no puedo. No la hice rato antes por simplemente no tener ganas, y ahora no puedo mentir y contar sólo esas banalidades sintiéndome una basura. Algo no esta bien, mejor dicho, nada lo está. Me siento una basura, y muy probablemente mañana por la mañana sea catalogada como tal. No soy la mejor hablando, porque sólo se gritar. Se pedir perdón, pero se que no vas a perdonarme (y ni siquiera sé por qué debería pedirlo en este caso). Te lastimé, me lastimaste, y fingiste que nada pasaba, lo cuál me lastimó mucho más. Yo sólo se gritar, y vos sólo callar. No puedo hacer como si nada hubiera pasado, disculpá, no soy como vos. El problema está, y como me ignorás te grito, hasta que te canses y te moleste, y finalmente me hables.